La machine est désuète
quelle horreur le manque
la tristesse pour rallumer
l’objet qui effleure la terre
elle relance la relation
imagine le monde

pour continuer à simuler
Seul mourir nous fait appartenir
la vie nous l’apprend
La machine lâche,
c’est la liberté

L’ami me dit qu’on est mourants,
Aucune nouvelle n’est meilleure
il m’ordonne de ne pas chercher